En la Misa de la Plaga ya no
quedan más boletos: sangra el
funeral, repleto de multitudes
aciagas. Cuando cae, filosa daga,
blandida con mano acerba entre
graznidos de Cuerva que crueles
juzgan: “¡Culpable!” Así muere
un miserable, aislado por la
caterva.
 
Luego, macabro el destino,
dispondrá que en las exequias —
acaso vil entelequia— se escuche el
blues asesino: “Death, O Death”,
retumbe el sino, cual Vena Cava
sangrienta. ¡Que el Defixio envíe la
afrenta, la mierda de Dios se
esparza y se devele la farsa cuando
cante La Serpenta!

***
Néstor Pompeyo Granja (San Luis Potosí, 1984) es psicólogo de profesión, apicultor y apóstol por convicción. Labora en el ámbito de la educación universitaria y ejerce la psicoterapia. Tímido escribidor y hacedor de canciones. Cree fervientemente en la música, en los adolescentes y, por sobre todas las cosas, en Arthur Rimbaud. Está convencido de que la Tierra es hueca.

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