En la pantalla del televisor en color
dan una película para aquellos que vivieron
tiempos que más valdría olvidar
o no recordar a malas.

"Ponnos el color", pide mi hija de seis años.
"Es una película antigua", le explico.
"Entonces yo era pequeño como tú
y los colores aún no existían.
Los árboles, la hierba, la gente, los coches
eran blancos, negros o grises.
El color lo inventaron más tarde…"

Ese instante de horror hasta que comprende
que bromeo.
Ese instante de horror al pensar que en la infancia
me faltaban el verde, el azul, el rosa.
Y que, igual que en esa película,
hasta la sangre de los inocentes corría negra.

Pero basta salir a la ciudad y ver
a la gente con trajes grises, camisas blancas,
caras sin color, mirada negra,
el humo de las chimeneas gris como ceniza,
el negro de los periódicos, y en ellos
las partes en blanco…

***
Milan Richter (1948) es un poeta eslovaco nacido en Bratislavia. Su familia, casi entera, fue exterminada en la Shoah durante la Segunda Guerra Mundial. Es además editor, dramaturgo, traductor y diplomático. Es uno de los literatos más aclamados en Eslovaquia.

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