Pasó la hora pico.
Las Bellas Artes enloquecen
ahora que los tulipanes africanos florecieron
a cambio de sumir un estremecimiento salobre en un ideal botánico
¿por qué no podemos hacer un ejercicio introspectivo
y hablar?
Todo comienza y termina en un pan. Cualquier otra
biografía es falsa y la verdadera está escrita
con la sensualidad que despiden los ángulos: o crisálida
o sutiles alas
y esa dualidad nos pudo hacer pensar que alcanzaríamos a ser felices.
En mi versión, no aparezco tanto
yo sino más bien un turista despertando en su cubrecama de rombos.
Las revelaciones están por darse,
dándose se está perdido en el bullicio de ojos,
después ya son una dimensión enternecida por nuestra distancia,
compensaciones de un recuerdo tolerante
o primera ausencia de rosas.
No era mucho pero
por demás suficiente para ir a nadar de nuevo.
Palpar que el mar gusta de nuestros cuerpos mas no de nosotros
y luego sentir que conocimos un bien
e intentarlo otra vez.
De este modo acontecieron cosas
como el amo, su asunto
de abandonar kits de maquillaje en el espacio,
para que floten junto a los dolientes,
y también la fatiga
y conseguimos apropiado sueño.
Soñábamos que nadábamos.
En el hotel y hasta en el motel se consigue pan.

***
Rafael Espinosa (Lima, 1962) Publicó su primer libro, Reclamo a la poesía, en 1996. Luego siguieron otros títulos como Geometría (1998) y Pica-pica (2001), finalistas del Premio Copé. Ha publicado Anticiclón del Pacífico Sur (2007), Aves de la ciudad y alrededores (2008), Amados transformadores de corriente (2010), Los hombres rana (2012) y Hoyo 13: Novela barrial (2013). Este poema fue publicado en El portapliegos (Librería Inestable, 2016).

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