Siempre he tenido sueños apocalípticos. Cuando la temperatura desciende y el cielo es sólo una lágrima de plata. No es noviembre y aun así estos sueños me persiguen. Me he resguardado en una casa pequeña. Lejos. Muy lejos de los lugares donde los carros avanzan sin detenerse. Lejos. De las luces de neón de los golpes oscuros de lo imprevisto. Sólo una barda de tierra, solo tierra a mis pies. Pero no dejo de tener sueños donde tomamos café en tazas idénticas. Las tazas de siempre. Donde las flores crecen muy altas y una delgada llovizna nos despierta. Revisas aquel libro rojo en el reposet. Nada me levantará de aquí me dices. Pero tocan la puerta de nuestra casita perdida en la tierra y llueve y vuelven a tocar la puerta y no es noviembre. Lo sabemos. Tan lejos. ¿Qué estará pasando?

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Ileana Garma (Mérida, Yucatán, 1985). Artista independiente. Estudió la carrera de Artes Visuales en la Escuela Superior de Artes de Yucatán. Es egresada de la Escuela de Creación Literaria de la Sociedad General de Escritores Mexicanos (Sogem). Diplomada en Literatura, Protocolo y Periodismo por Editorial Santillana. Ha publicado 29, Días de fiesta y otros cuentos, Ternura y 7 Obra poética, entre otros. Fue becaria del FONCA y del PECDA. Este texto forma parte del libro Ternura, Literatura UNAM, 2013. Este libro se puede leer en Poesía Mexa.

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