Recortes 

El corazón de un laberinto 
puede hacerse con un trébol,
una abeja, sueños y visiones.

Un diario bitácora
suavemente rompiéndose en el olvido.
Por un instante, infancia recuperada.

Me rasuré, me vestí y dije adiós
con las penas que voy a tener.
Hasta aquí ningún acontecimiento.

Estoy tan feliz en la caja de un vagón.
Me pesaron, polvo tras polvo
los locos humeantes.



Nada esta escrito

Este poema comienza con un hueco
y lo rellenamos con palabras;
yo que las redacto y tú,
quien quiera que seas,
por llegar hasta aquí.

***

Jorge Orlando Correa (Quintana Roo, México, 1992). Ha sido rechazado por todas las becas literarias a las que ha postulado. Le gustan las ballenas. Escribe garabatos.

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