corren los minutos-silencio a través del cristal.
alguien coloca los párpados en una bandeja de plata. alguien inhala.
el auto estacionado, lentes oscuros a las tres de la mañana.
a ella la conocí en un bar. éramos entonces unos niños.
ella coloreaba. yo huía de la policía. decidí caer.

***
Guillermo Hidalgo (CDMX, 1998).

[Ir a la portada de Tachas 538]