Tachas 668 • El cielo sangra cada mañana • Jeanne Karen

Recorres la calle y dejas la sombra colgada, los accesorios de tan lustroso animal deben permanecer impecables. Con ese dolor en tus piernas, eres una torre negra que parece desprenderse de algún suburbio del infierno, tu caminar es una ristra de dientes que van incendiándose cuando tocan el suelo, una gotera de lumbre te sigue. ¿Así que no sabías que la soledad tiene el aroma del azufre?

 

Vas con tu gran cigarro, tratando de robar algo que no sabes qué es, y sí, todavía el cielo sangra cada mañana; tu cuerpo y sombra se extienden hasta formar una cadena de penumbra que parece la sala de un viejo cine de pueblo. Eres la noche y en tu espalda nadan sin piedad miles de estrellas y te parten los huesos.

 

 

 

***
Jeanne Karen (San Luis Potosí, México, 14 mayo 1975). Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad Autónoma de San Luis Potosí. Temas como la muerte, la introspección y la complejidad semántica en la comunicación en relación con el autismo y las ciencias exactas como las matemáticas y la física, influyen su trabajo en un debate casi ético. Premio estatal de poesía Viene la muerte cantando (1998) Premio de Poesía Salvador Gallardo Dávalos (1999), de Poesía Manuel José Othón (2002 y 2006) Premio de Periodismo Francisco de la Maza por Publicación o Programa de Difusión Cultural (2009).

Ha publicado los libros: Simulación dinámica (Bitácora de Vuelos, 2015), Cementerio de elefantes (Múltiples editoriales). Hollywood (Ponciano Arriaga), Menta (Ponciano Arriaga).

 

[Ir a la portada de Tachas 668]