Don`t explain

No lo expliques.
Hay algo que tiembla
y no es miedo,
algo que duele y no se siente.
Algo que pasa desapercibido
y sucede cuando la felicidad
nos besa con la yema del tiempo
y se va,
a posarse en la memoria de las olas.
Nunca se vuelve atrás. Ese lugar cálido
donde fuimos huye de nosotros.
Fue hermoso estar equivocados.
Amarse es vivir en un fecundo error.
 

Toda tu pureza es solo fatalidad

Esa manera de estar y no estar, 
frío como la absenta es el recuerdo,
desbandada de encendidos pájaros
que huyen del pasado, un dolor 
de negra espina y musgo atora mi garganta. 

Era tu aliento de perla putrefacta
la encarnadura triste de mis ansias,
asolada en tus labios. Fuiste para mí
dolmen poroso, amanecer ungido
en una suerte de piedad anónima
que hundía bajo los cuerpos
un dulce fogonazo de silencio.

Extraño perro, me siento vagar 
entre las calles solas de tu infancia,
en lo abierto sin pactos lamer tus causas.
Se murió el misterio, tímido corazón de tamarindo,
y me aferro temblando a esa única presencia 
real, hollada por la saña con que ahora
supones que te olvido.

Sólo sigo viviendo, mis ventanas son 
el azul que respiro, amo el candor exacto
de tu pelo que no es ya tuyo
sino de una mujer imaginaria que vive en mí
para que no se muera aún lo bueno que me diste.

No estoy, no.
Yerma rabia de pan ennegrecido
enturbia estas palabras, las breves
alamedas lloran hojarasca, crujen
con esta soledad enamorada que pasea.

Ahora estoy sereno.
La libertad me aguarda con perenne ternura
desgranada en las caricias de una mujer
que no existe, que solamente vive
en mi esperanza.

Manolo Marcos. Córdoba, 1968, España. Músico y poeta, comienza a escribir tardíamente en el Blog Plus Ultra: ínfula literaria y en abril publicó su primer libro de poemas, Tácticas de payaso, en Ediciones Tigres de papel. Colabora como editor de contenido en la revista digital mexicana de literatura, EL HUMO.