Treinta conejos desaparecieron.
 
Ocurrió en absoluto silencio       y nadie fue testigo del momento.
Fue, se diría, una desaparición                          de lo más elegante.
 
Discreta.
Sin aspavientos.
Y sin derramamiento de sangre.
 
Treinta conejos no dejaron rastro.
 
No cavaron en la tierra ni royeron las jaulas. No tocaron su comida       pero bebieron toda el agua.
Y después, simplemente,  desaparecieron.
 
“Hay, acaso, en todo conejo,
una herencia genética           que explica su propensión a esfumarse
—resultado evolutivo
            de andarse juntando con magos e ilusionistas—“.
 
Es, hasta ahora, la hipótesis favorita del granjero.

***
Néstor Pompeyo Granja (San Luis Potosí, 1984) es psicólogo de profesión, apicultor y apóstol por convicción. Labora en el ámbito de la educación universitaria y ejerce la psicoterapia. Tímido escribidor y hacedor de canciones. Cree fervientemente en la música, en los adolescentes y, por sobre todas las cosas, en Arthur Rimbaud. Está convencido de que la Tierra es hueca.

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