Un champú que concede al cabello la genialidad de otra persona. Los fantasmas que se arrastran tras un viaje a Cuba. La envidia sana que provoca la demencia de una perrita. El riesgo de que las buenas ideas que se tienen en la regadera se vayan con el agua al caño. Un exhibidor de ropa que se convierte en una cueva de la que nunca se regresa. 

Anoto casi al azar el sustrato del que nacen (uno de ellos) los irreprochables textos de Karla Gasca (León, 1988) reunidos en el volumen Turismo de Casas Imposibles (Los Otros Libros, 2023): anécdotas de lo banal que (primero) toman un cariz amenazador en la voz de una narradora cuya cualidad primaria es un deseo aterrador de dejarse ir. De caer. De transformarse sin remedio en las aguas de un fantástico doméstico y minimalista. 

En ese punto, cuando esta narradora suelta las riendas de lo real y se abandona, surge casi siempre un extraño consuelo: el grito involuntario que la narradora emite al despertar se convierte en una suerte de herramienta para la mejora personal, la formidable cucaracha inmune a los insecticidas deviene en un huésped civilizado, la casa que no podemos comprar es, justo, la que no nos satisface… 

Este viaje de la derrota vital a una insólita esperanza ocurre con una naturalidad que desarma. Cada uno de estos cuentos se acaba muy pronto, pero se quedan contigo porque no solo se trata de historias graciosas, melancólicas o plenas de eso que llaman humor negro. Se nos impregnan porque nos encontramos en estos retratos en los que caben, en un espacio muy breve, muchas intensidades y miradas. La de Karla Gasca es una escritura llena de vida, rabia, deseo y, sobre todo, ternura por nuestros mundos precarios.

Creo que buena parte de esta cualidad se produce porque se trata de una escritura que se forjó en un sitio infrecuente para eso que se ha dado en llamar autoficción: los estados de Facebook. Buena parte de estos textos nació en esa red, y tal vez de ahí viene su calidad vibrante y sincera, su ausencia de artificios. 

Acaso, también, de la urgencia natural de las redes sociales brota el efectivo y hermético armado de esta voz que sabe unir el diario personal y lo fantástico sin esfuerzo, con una dimensión poética original y poderosa en sus mejores momentos.

El turismo de casas imposibles es la única huida que cuenta, nos dice la autora, ese habitar espacios que no existen, pero son nuestros, en donde lo que se nos pierde termina por acunarse en un instante de tregua. 

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Oscar Luviano (Ciudad de México, 1968). Narrador y poeta. Cuentos suyos se incluyen en Nuevas voces de la narrativa mexicana (Planeta, 2003) y en Así se acaba el mundo (SM, 2012). Colabora en diversos medios y publicaciones, incluyendo El Fanzine y Noisey.

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