Veronica Porché

Las liceanas visten ropas ajustadas
en sus clases de literatura norteamericana

El profesor redondea las ideas
sobre los poemas de William Carlos Williams:
las imágenes, les repite,
hablan por sí mismas
y el poeta se diluye

Veronica Porché, mientras, garabatea en su cuaderno
oscuros recuerdos de su timidez

Todo profesor desea a algún aprendiz
en secreto

Veronica a sus 18 años es promotora en Kinshasa
donde todos los días aborda un bus desde el hotel
a los entrenamientos
y viceversa

Decenas de niños corren a diario al lado de ese bus
mientras ella piensa que hace sólo meses
en un museo de Louisiana
le enseñaron que a los esclavos no se les desfiguraba
para que no perdieran su valor en el mercado

Alí aborda el bus en silencio y a Verónica:
el cerebro siempre derrota al fuerte
piensa reiteradamente

30 de octubre
el profesor toma varias cervezas frente al televisor
antes del combate

La sabana contiene el lingala furioso del
“¡Alí, boma ye!”
¿Hace cuánto ya que no visita a su hija en navidad?
Angelo Dundee tampoco ve mucho a sus hijos
porque África bulle dinero de Mobutu,
y Angelo aplaude y grita en el camarín

¡Esta noche bailarás
Mohammad
esta noche bailarás!

El maestro de literatura apaga el televisor
en el quinto asalto

siente que su propio silencio no es posible
que solo es comparable
a la depresión de las aves en vuelo
a punto de caer
Toma el cuaderno
donde suele escribir sus poemas cursis
y cree estar listo para agregar otro que titulará
Veronica Porché.


11
Eres el que recoge las sobras de la cena en tu trabajo
(el poema es un salón de baile)
sobras que te llevas a casa
que ni siquiera es una casa
es una carretera concesionada
más bien el peaje de tu oficio
ahí donde llegas a separar
los huesos de la carne


San Diego
                Declaración de Manuel Moya Concha


Nos disponíamos a almorzar ese jueves
Alfredo Muñoz tenía papas cocidas en su vianda 

Disfrazábamos el vino dulce
en botellas de Bilz
y los días de paga éramos boxeadores

Es difícil creer que esté muerto 

A mi edad a veces lloro
al imaginar mi propia muerte, y eso me complica algunas noches
cuando necesito, por lo menos
un recuerdo

El fin le llegó de rebote
como el eco en un casino de empleados públicos

morir por la defensa del capital
por la defensa del patrón:

primera vez que me preguntan algo así

Roberto Bustamante (Iquique, 1977). Poeta. Es responsable de la editorial Navaja y del festival MATUTE Poéticas Transfronterizas, que se realiza en la región de Tarapacá, además de integrar el centro cultural, artístico y político MUTUAL. Es director de la revista INVENTARIO, Artes & Culturas en Tarapacá. Ha sido invitado a distintos encuentros en torno al libro y la literatura en Chile, Perú, Bolivia y México. En el 2013 es incluido en la antología Predicar en el Desierto. Poetas jóvenes del Norte Grande de Chile, de la Fundación Pablo Neruda.

Ganador del Fondo del Libro 2015 y 2020 por los proyectos Letras en Movimiento. Recopilación de escritos migrantes en Tarapacá (Cinosargo Ediciones, 2015) y por el Ciclo de Escritores & Creadores del Norte(www.cicloescritoresnorte.com). Ha publicado los libros de poesía Propiedad (Navaja, 2018), Zaïre (Sismo, 2021) y Matadero (Aparte, 2022).

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