La ciudad se siente extraña; la calle se siente ajena, son la 22:30 hrs. y la noche ya cayó. Chabuco desploblado, la Perú silente. Subo por la Diagonal y siento escozor, “lacrimógenas” pienso, mientras el par de peatones camina a cabeza gacha y paso firme. Hace rato hubo enfrentamientos en Tribunales… pero los pacos[1] todavía andan sueltos. Me cubro la nariz con la bandana, a lo lejos suena un violín “Run run se fue pa’l norte” pienso. Se ven los restos de la batalla; cartucho, lacrimógenas, cenizas, el resto de un escritorio, de pintura y olor a represión. Ese que te hace estornudar y te agua los ojos, la calle mojada, los adoquines sueltos, las rosas de la velatón, las piletas rojas y un -ya familiar- calor que emana de la Caja de Compensación. Sigo por O’Higgins; el Correo rayado, rabioso, vibrante y elocuente. Personeros de gobierno colgados, las murallas negándose a callar demandas y Pinochet quemándose en la pira. Los pacos -pienso- todavía andan sueltos. La diosa Ceres y más allá Caupolicán, imponente, recortándose contra el firmamento ondeando la Wenufoye y la Wünelfe. De fondo se erige la Catedral, muda, complice, gris. Apuro el paso, pero recuerdo que afuera de Los Pollos los pacos se pitiaron a un hueón, a dos cuadras de la comisaría, mientras esperaba que soltaran a un amigo. “Todavía andan sueltos” -me recuerdo, pondría música, pero hay que andar aguja igual, por si acaso todavía andan sueltos los pacos. Todavía andan sueltos los pacos. 

*Texto extraido del libro Palabras escritas en tiempos de cólera. Editado por Libros D Nebula y Taller del Libro. Concepción, Chile. 2019.