El hombre se levantó de la mesa del comedor en el que leía un libro y caminó hacia la puerta, que él mismo había abierto hacía apenas unos instantes para ventilar la casa, se asomó para ver hacia afuera y en ese momento sintió que estaba viviendo un día que ya no le pertenecía. Algo en su interior le decía que él ya tenía que estar muerto, que debió morir en la noche pasada.

Pero allí estaba él con su jarro de café recién hecho mirando la clara y fría mañana, un tanto inusual para el mes de septiembre. Tal vez, pensó, esta muerte que debió ocurrirme anoche, ocurrirá en una noche semejante, una noche que será definitivamente fatal, pero el año será definitivamente diferente.

Y se sintió del todo extraño.

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