Sabernos una herida
necesaria
donde vienen a libar
los deudos.
Morir para saber por qué
se ha de cargar en el hombro
un deshielo, un espesor,
un hormiguero tal de estrellas.
Quieta la carne,
los aletazos
de una mosca
atizan las íntimas
memorias,
las palabras sendero.

***
Flor Bosco (León, Gto.) Artista Visual y poeta.

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