En cuanto despierto, comienzo a pensar en algo para escribir. Percibo la vida a través de las palabras, no sé si sea algo extraño. 

En lugar de hacer caso a todos los sentidos o a todas mis emociones, lo que resuena en mi interior es una línea y luego otra, hasta formar un texto, como un poema, una historia, o algo más que necesito compartir.

Pienso, por ejemplo, en mis amigos artistas, en los que hacen fotografía, que quizás al despertar también tienen esa sensación de querer guardar en una serie de fotos la luz de la mañana, ahora podemos hacerlo, supongo que somos afortunados.

Ayer fue un largo día, entre las horas de trabajo, el caos de la ciudad, la lluvia incesante que no dejó un solo rincón de mi colonia en paz, de pronto las avenidas se convirtieron en ríos, el agua volvió a su antiguo cauce.

Llegué tarde a casa, apenas con energía para preparar algo de cenar, con los ojos llorosos, las manos entumidas, sin fuerza, pero con la necesidad de dejar algunas líneas.

Pienso en lo afortunados que somos de vivir en estos momentos de la historia, en todo lo que hemos avanzado como humanidad, en lo mucho que la tecnología nos ayuda en nuestras tareas, pienso en lo tremendamente difícil que hubiera sido en otro tiempo para mí poder expresar algo, escribir, crear. 

Todavía cuando era estudiante, no era algo común tener una computadora, por ejemplo, mucho menos un teléfono celular. Las tareas las hacía en los cuadernos, la vida era distinta; ahora disfruto enormemente de poder escribir en cuanto despierto, quizás antes de beber la primera taza de café.

Ha cambiado la vida en pocos años, ¿cómo será dentro de otros veinte?, ¿seguiremos por aquí?

He acumulado una serie de poemas, textos extraños. Antes solía pensar en publicar los libros, compartir, pero ahora me lleno de dudas y no he logrado publicar ni uno solo de los nuevos.

Es extraña la creación, el impulso creador, que como señalaba Denis de Rougemont, puede ser algo que está latente en el ser humano, ese deseo de dejar algo expuesto, esa idea de la trascendencia a través de una obra o a través del amor, ambas tareas me resultan difíciles, pero quizás la segunda un poco más, día a día se va convirtiendo en un misterio para mí, en una inquietante palabra, un punto distante del paisaje, un sueño futuro, por eso escribo, para encontrar mis propias respuestas, a veces antes del amanecer, a veces antes del café.

¿En dónde reside ahora la poesía, en el instante o en lo que no hacemos?

***
Jeanne Karen (San Luis Potosí, México, 14 mayo 1975). Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad Autónoma de San Luis Potosí. Temas como la muerte, la introspección y la complejidad semántica en la comunicación en relación con el autismo y las ciencias exactas como las matemáticas y la física, influyen su trabajo en un debate casi ético. Premio estatal de poesía Viene la muerte cantando (1998) Premio de Poesía Salvador Gallardo Dávalos (1999), de Poesía Manuel José Othón (2002 y 2006) Premio de Periodismo Francisco de la Maza por Publicación o Programa de Difusión Cultural (2009).

Ha publicado los libros: Simulación dinámica (Bitácora de Vuelos, 2015), Cementerio de elefantes (Múltiples editoriales). Hollywood (Ponciano Arriaga), Menta (Ponciano Arriaga).

[Ir a la portada de Tachas 632]