Arrodillarse junto a la cochinilla
muerta de la cabeza.

Fragmentos – gramática –
rotos, esparcidos por el camino.

Te digo, los pájaros
caían a mis pies,

                once de ellos, sorbidos
                del cielo, enteros.

Regreso a casa.
Reporto los detalles.

Los hombres que intentaron
controlar a los animales

me dijeron que los embolsara,
pero tengo miedo

de tocar su brillante
quietud –

                los ojos en blanco
                en sus cabezas en blanco.

Todo está mal,

como lo están las nubes químicas
a la deriva desde los campos

donde las vacas nos hacen
leche y carne.

Las puestas de sol de tan bello matiz
rosado limoso, albaricoque infectado.

                Día tras día equivocado de color.

Y luego camiones de banco circulan
por el pueblo y riegan

una bruma de blanca plata
para neutralizar el aire.

Centelleos cosidos
al cielo

                como fantasmas
                perlando el viento.

***
Hadara Bar-Nadav es una poeta norteamericana. Actualmente es docente en la Universidad de Missouri-Kansas City.

La traducción es de Esteban Cisneros.

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