Soy, debo confesarlo, un falso poeta,
Ninguno de los verbos que uso
Me son propicios,
Tampoco lo son las imágenes esporádicas
Y las metáforas raquíticas 
Que algunas veces rompen mi silencio.
No existo como poeta,
Me falta el habla,
Las palabras mueren ahogadas
Antes de nacer 
En el pulcro jardín de una página 
Que sigue empecinadamente en blanco.

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