Inclinación de quien no pide la palabra.
Al contrario de hablar, como quien cede la palabra.
Agachar la cabeza para oír esta voz que no sabe
sino hablar por lo bajo.

Mírala, pobre,
de tanto oír
se queda afónica.

::

Opinó William Carlos que escribir es una posición, principalmente.
Inclinarse a emborronar unos renglones,
a pasarlos en limpio algunas veces.
No la inclinación para amarrarse las cintas del zapato.
La inclinación de quién levanta la caca de su perro.
La inclinación para intentar de nuevo, ahora sí
insertar un hilo ensalivado en una aguja,
a la hora en que comienza a bostezar
la rota pila de los calcetines.
La inclinación de quien clava una bandera,
como Neil Armstrong en la luna,
no; inclinarse
como para beber el agua turbia en el último charco.
Inclinarse y ya está, para quizá escribir, es la escritura.

***
Javier Acosta (Zacatecas, 1967) es autor de los libros de poemas Allen, tómate una tableta de eucalipto (1994), Regla de tres (2007), Largo viaje al presente (2007), Libro del abandono (2010), Manual del extravío (2014), 19 poemas al oído del perro (2015), La carne de gallina (2016), Mi vida como pájaro (2019), Versiones del vacío (2019) y Viejos comiendo sopa (2021)

[Ir a la portada de Tachas 556]