He pensado mucho en la columna de hoy. Tantos temas que rondan mi mente como fantasmas en una reunión espectral. No puedo decidir, entonces ya sé qué debo hacer. Es como si el tema se hubiera presentado solo: la incertidumbre. He leído hace poco varios artículos sobre la incertidumbre, desde tratados que explican el fenómeno en la física, las matemáticas, la estadística, trato de comprender en la medida de mis posibilidades, desde una mente que está siempre más atenta al sueño, la ilusión y la locura; creo que en las disciplinas de lo exacto se da cuando no pueden medirse varios factores a la vez, o quizá me equivoco.

También encontré en la red algo que me llamó la atención sobre el tema, es el texto de una persona que se dedica a la superación personal y opina que la incertidumbre es algo positivo, que nos obliga a pensar más. 

Entra inmediatamente mi yo ansioso, el que trata de aniquilarme siempre desde adentro, desde el pensamiento, desde el proceso donde toda la magia creativa sucede. La máquina está a mil por hora. No, no me es posible tolerar esos conceptos. No siento, no creo que para mí pueda ser algo positivo, tampoco que sea algo medible o no, cuantificable o no.

Voy por otro camino, me quedo ahí. Recuerdo las primeras veces que leía poesía, concretamente el poema Una tirada de dados jamás abolirá el azar (Un Coup de Dés Jamais N’Abolira Le Hasard), del gran Stéphane Mallarmé.

Lo llaman el azar, pero me gusta verlo como lo que es: la maldita incertidumbre, la misma que a veces me tiene postrada, la que no deja ver el vuelo de esos dados, ni los versos o la forma en que caen sobre la hoja; algunos casi parecen flotar, estar desconectados de todo, hasta de su propia suerte. Ojalá algún día lean el poema, hay una bella traducción del poeta mexicano Octavio Paz, que seguramente pueden encontrar en algunos sitios de la red.

Me encuentro de nuevo entre una realidad y otra, incapaz de avanzar. Quisiera simplemente pasar la hoja y seguir adelante, pero no sé si hay un precipicio o un pozo, tal vez lo segundo, y no voy a tirarme -aludiendo a los dados-. 

El tiempo es agónico, no hay respuestas, o las que recibimos solamente sirven para formular nuevas preguntas, más crueles, más artificiales, sin salida.

Lo incierto no nos permite avanzar, es un bosque cubierto de bruma, una moneda que no termina de caer, una pesadilla sin final, solamente una imagen desconcertante frente a otra, un juego de espejos, una cortesía, no sé, y todas las calamidades que se nos ocurran.  A veces pienso que es mejor tener una respuesta rápida, contundente, porque nos permite partir de allí, finalmente nos movemos. Lo misterioso, lo no develado, lo carente de sentido, al final termina por rompernos.

No quiero seguir el juego de dados, no necesito creer que en el azar se esconde también algo bueno, porque por ahora solamente veo dos cubos dejándose llevar por el instante, resguardando mi fortuna entre oscuros lunares. 

Dejo aquí un fragmento del poema para que se animen a buscarlo e incendien su día, sus ojos o ese espíritu, como hice yo.

Espíritu
para lanzarlo
en la tempestad
replegar su división y pasar orgulloso
vacila                                                     
cadáver por el brazo separado del secreto que detenta
antes
que jugar
como maniaco canoso
la partida
en nombre de las olas

***
Jeanne Karen (San Luis Potosí, México, 14 mayo 1975). Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad Autónoma de San Luis Potosí. Temas como la muerte, la introspección y la complejidad semántica en la comunicación en relación con el autismo y las ciencias exactas como las matemáticas y la física, influyen su trabajo en un debate casi ético. Premio estatal de poesía Viene la muerte cantando (1998) Premio de Poesía Salvador Gallardo Dávalos (1999), de Poesía Manuel José Othón (2002 y 2006) Premio de Periodismo Francisco de la Maza por Publicación o Programa de Difusión Cultural (2009).

Ha publicado los libros: Simulación dinámica (Bitácora de Vuelos, 2015), Cementerio de elefantes (Múltiples editoriales). Hollywood (Ponciano Arriaga), Menta (Ponciano Arriaga).

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