Se despide la tarde
con su crepúsculo vago.
La luz filtra el tiempo como un sueño.
Ya se pierde en la arbolada
el último canto de las aves.
Somos efímera existencia
destinada al mundo invisible del no ser.
Debemos amarnos
con la violencia de saber
que mañana ya no estaremos.
Hagamos el amor todos los días
setenta veces siete
antes del exilio.

*

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