Hai poemaz
que son trámas
reconstruidas en nosótros
en forma de sueños

Un hombre  (que es mi pádre)
en desgastado bote      blanco de madera
sangra de los oídos
mientras rema centellas del KraKatóa

Sordo        no para de suspirar
(lo malo del silencio
es que cualquiera       puede meterse a tu cabeza)

En su cáma
no despierta mas asustado 
con esa alarma de su reloj de aréna
que funciona con balas

                              
Puedes entender un poema sin saber lo que significa
                                   solo concentrate
         en los diminutos trinos       estridentes de dolor
                           de esos minúsculos 
        pajaros cretinos                que vuelan a tu alrededor

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