Era diciembre, la nevada había dejado
las colinas totalmente blancas.
El terreno de Michael García
había desaparecido bajo dos metros de nieve.
Me divertía verlo dar paladas y bufar
como una locomotora vieja.
Sus ojos me recordaban a los del alce
empotrado sobre la barra de la taberna.
De pronto asomó la nariz entre los pinos.
Helo ahí, un nuevo animal en la naturaleza.
Sus sabuesos vinieron a moverme la cola
como si fuera una perra en celo.
Era una diana viva y feliz
Michael García silbando entre los pinos.
Mi rifle lo tenía en sus manos
y lo acariciaba como a su último bebé.
Mi rifle que veía saltar conejos sin pestañear
gritándome: no somos caníbales,
pero hazlo si eso te hace sentir mejor.
Después, un estallido,
una mueca de asombro,
un montoncito de carne con pelos en la nieve.

***
Raciel Quirino (Ciudad de México, 1982) es egresado de la Licenciatura de Lengua y Literatura Hispánicas de la UNAM. Publicó los libros de poemas Western (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2012) y Ouija (La máquina infernal-El astillero libros, 2019/Ediciones Liliputienses, 2020). Fue becario del Programa Jóvenes Creadores del FONCA en el periodo 2013-2014.

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